Приходит осень как прохожий.
Приходит лето как жена.
Весна приходит как художник.
Зима приходит как вдова.
Приходит старость как учитель.
А молодость - как почтальон.
Приходит смерть- освободитель.
А жизнь проходит словно сон.
Приходят смены настроений,
Как карты в денежной игре.
Проходят годы как сомненья -
Не обманули ли уже?
Приходит радость, как зарплата,
Безденежье - словно жулье,
И шахом, иногда и матом
Тебе диктует про свое.
Как истукан приходит опыт,
И в чемодан сует шмотье,
И как огромные сугробы
Обложит снегом житие.
Но как весна придет прозренье,
Приходит счастье как пикник.
Приходит стих как откровенье.
Приходит вечность, как старик.
Приходит вечер как влюбленный.
Приходит сон - пропагандист.
И словно сторож полусонный
Плетется утречко. Очнись!
Приходит отпуск, как забвенье.
Работа - в ступе толочь толк.
Приходит труд, как отрезвленье
А отдых, как голодный волк.
Приходят мысли, как воришки,
Цепляясь за ума карниз.
И как-то недоступно слишком,
Как женщина, проходит жизнь.
Дорогие читатели! Не скупитесь на ваши отзывы,
замечания, рецензии, пожелания авторам. И не забудьте дать
оценку произведению, которое вы прочитали - это помогает авторам
совершенствовать свои творческие способности
Хорошие стихи - философские, мудрые... Признаться и сам себя иногда подлавливаю на подобных мыслях - время что ль пришло... не знаю. Рановато вроде - как думаешь? Комментарий автора: Кто же знает, Миша?
Предвестье зари. - Анна Зотова Однажды из-за болезни ребенка мне пришлось почти всю ночь не спать. Вдоль улицы стояли фонари. Их яркий и приветливый свет проникал в комнату из окна. Но с первыми лучами солнца, освятившими горизонт, они начали все более тускнеть. А под конец и вовсе превратились в бледные, еле заметные точки. Наблюдая за этим, мне вдруг подумалось: "Когда всходит Христос - Солнце правды в душах людей, тогда искусственное свечение ложных человеческих учений меркнет..." Так родилось стихотворение, которое я рада предложить вам. Слава Господу и Спасителю нашему Иисусу Христу!
Проза : Песня ветра - Анита Костеневич Тридцатое июня 2005, четверг, 8 вечера.
ручка плохо писала, но я ни в какую не хотела идти в дом за другой. Ни-ни, покидать место упоительной красоты, кто на такое пойдёт под предлогом такой мелочи? Причём так даже острее чувства на бумагу выливались, с ручкой слабо оставляющей следы чернил...
Под влияньем романтичной книги...такой просто, жизненной и милой.